Historia del diagnóstico de la enfermedad de los waffles azules

Blue Waffle es una anomalía vaginal que ocurre después de estar expuesto a una enfermedad de transmisión sexual. Convierte el área en un color azul-verde y se asemeja a un gofre ya que tiene una forma desfigurada.

Mis amigos me llaman puta.

No es un apodo desagradable. Se dice con amor.

Es posible que tsk-tsk cuando vean la cantidad de partidos que actualmente me están sexeando en Tinder, pero cuando estamos a tres mimos de brunch, prácticamente me piden que escuche sobre mi baño en el bar, cum-on-the -Cuentos de conexión en el pecho.

Les encantó la del camarero inconformista que me inclinó sobre la mesa de billar mientras yo mordía el taco de billar para evitar gritar. Y el profesor francés de cuarenta años que me comió entre las pilas de la biblioteca mientras gemía en su jarabe de acento espeso.

Entonces, sí, podría ser una puta, pero soy una puta cuidadosa. Una puta en el control de la natalidad. Una puta que visita al ginecólogo dos veces al año y se abastece de condones en caso de que mi noche de una semana de la semana no sea del tipo que los guarde en su billetera.

Prefiero vientres de cerveza a vientres de bebé. Ser madre no está en mi plan general y no estoy interesado en agregar pastillas para el herpes a mi botiquín. He tenido infecciones del tracto urinario dos o tres veces, pero después de unos días se curaron con antibióticos. No es gran cosa.

Con el cuidado que tengo, no tengo ni idea de cómo terminé con vaginismo, o de lo que Internet llama con tanta elocuencia waffle azul.

Comenzó con picazón. Sentí que mi mano se movía hacia mis jeans cuando manejaba o dibujaba documentos en el trabajo, pero me detenía cada vez para evitar parecer una perra.

Mi primer instinto fue conseguir una cera. El pelo no había crecido demasiado allí desde la última vez que se lo habían arrancado, pero si tenía picazón como un hijo de puta, debía haberlo eliminado. Hice una cita y conseguí un brasileño junto con la decoloración anal esa tarde.

Sin embargo, la picazón solo empeoró. Solo en la cama esa noche, me entregué a la tentación y picé tan fuerte que la piel se atoró bajo mis uñas. Incluso dejé un poco de sangre atrás.

Necesitando algún tipo de alivio, me quité el pijama de seda y me empapé dentro de un baño caliente. Se sintió bien. Tan bueno que me quedé allí por más de una hora con una copia del Cuento de la criada.

Casi había llegado a la última página cuando decidí que era mejor irme a la cama. Cuando me levanté para quitarme la toalla, noté cómo mi piel arrugada miraba hacia abajo. La carne se había agrupado en gruesas líneas como la frente de una anciana.

Me encogí de hombros, asumiendo que había estado en el baño demasiado tiempo ya que las yemas de mis dedos también se habían convertido en ciruelas, pero a la mañana siguiente, todavía estaba arrugada. Aún más inquietante, la carne había adquirido un ligero tinte verdoso.

Con varias horas hasta que se abrió mi ginecólogo, recorrí WebMD, buscando una explicación. No encontré ninguno. La vaginitis no describió lo que estaba pasando. Tampoco el herpes o la clamidia o el SIDA. No tenía idea de lo que me estaba pasando.

Cuando las nueve en punto marcaban el reloj, hice dos llamadas telefónicas. Una para una cita de emergencia y otra para cancelar mi cita esa noche. De ninguna manera estaba teniendo relaciones sexuales mientras parecía salir de un pantano con algas colgando entre mis piernas.

Desafortunadamente, la situación no disminuyó mi libido. Todavía estaba caliente y sin una conexión programada, decidí masturbarme.

Dolía como el infierno. Tuve que sacar mi consolador segundos después de insertarlo. Ni siquiera podía tocar mi clítoris con la punta de mis dedos. Cada movimiento picaba como si hubiera vertido jugo de limón en una herida.

Cuando intenté vestirme, me di cuenta de que ni siquiera podía usar mis jeans ajustados. La tela dolía cuando se frotaba contra mi vagina. Tuve que usar pantalones cortos de gran tamaño que un ex había dejado hace años.

Desafortunadamente, mi cita con el ginecólogo no fue hasta la tarde, así que llené el espacio vacío con una siesta. Tuve que pegar los mitones en mis manos como si tuviera la puta varicela para evitar rascarme mientras dormía.

Cuando mi alarma me despertó, me obligué a levantar la banda de mis pantalones cortos y mirar dentro. El tinte verde claro se había convertido en un azul alarmante. No es azul claro como el jabón de manos o la crema de afeitar en ciertas luces. Azul brillante. Azul detestable. Comenzó en los labios de mi vagina y se extendió profundamente en mi coño. Abrí los pliegues para verificarlos y casi vomité al verlos.

Cuando finalmente llegué a mi ginecomastia, ella resolvió el problema de inmediato. Ella me diagnosticó con gofres azules. No podía decirme cómo lo había recibido ya que permanece inactiva en ciertos hombres que parecen no tener síntomas a simple vista, pero dijo que se transmitía fácilmente y que no se conocía una cura o incluso un plan de tratamiento para reducirla. los síntomas.

Eso significaba que mi vagina iba a permanecer así por el resto de mi maldita vida. Eso significaba que no iba a tener relaciones sexuales a corto plazo, ni siquiera conmigo mismo. Eso significaba que a otra mujer en este mundo le habían arrebatado el orgasmo.